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Ein Winter. Dunkle Wochen. Vier Brüder und eine Knospe ... Wir sind keine Könige. Wir sind keine Helden. Wir sind die Moratas! Und unsere Abgründe sind tief. Moralisch mehr schwarz als grau. Verdorben, zerstört und süchtig. Sage, der Puncher. Phoenix, der Hexer. Angel, der Teufel und Rocco, der Harlekin. Unsere Mädchen kommen, unsere Mädchen gehen, es bleibt der Pitch. Ein Ort für Sünde, Absolution und Freiheit. An dem wir sind, wer wir sind. Im Sommer spielten wir dort ein gefährliches Spiel. Mit unserer Stiefschwester.

Ein Sommer. Sechs Wochen. Vier Brüder und eine Knospe ... Das hier ist kein Märchen, kein Sommernachtstraum oder eine Reise ins Glück. Denn ich bin kein Mädchen, das an Geschichten glaubt. Es gibt mich, meine Mum, zwei beste Freundinnen und eine Taubheit, die ich seit einigen Jahren wie eine zweite Haut trage. Bloß nicht erinnern an das, was früher war. An den blinden Fleck, der einen Umzug in ein völlig neues Leben notwendig machte.

What if the British Museum isn't a house of learning, but a vast sinkhole of still-bubbling historic injustice? What if it presents us not with a carefully ordered cross section of history but is instead a palatial trophy cabinet of colonial loot swarming with volatile and errant spirits? When artist and writer Noah Angell first heard murmurs of ghostly sightings at the British Museum he had to find out more. What started as a trickle soon became a landslide as staff old and new brought forth testimonies of their inexplicable supernatural encounters.