Qu’ont en commun l’hassid de la rue Durocher se pressant vers la synagogue, l’artiste qui donne une performance au Quartier des spectacles et la foule au Centre Bell, galvanisée par un but des Canadiens? Ils ont Montréal. Ils ont la ferveur, l’appel au dépassement qui palpite dans le sol montréalais. Un gisement mystique est bel et bien enfoui sous les artères de Montréal depuis que Jeanne Mance, empreinte d’absolu, est venue il y a plus de trois cents ans et y a laissé son cœur.  

Avec ce roman d’aventures multiples et d’êtres intenses, Monique Proulx nous propose une brûlante réflexion sur les liens qui nous unissent aux origines. Laurel, hanté par Jeanne Mance autant que par sa quête d’identité, est celui qui nous guide dans un Montréal hivernal illuminé par sa Nuit blanche, son verglas historique, ses festivals, sa révolution avortée et surtout ses acteurs: Françoise, la matriarche pure laine toujours incisive bien que morte; Markus, qui s’est enfui de sa communauté hassidique; Gaby, qui tente d’enseigner le français à des immigrants vulnérables; Thomas, le scénariste à la dévastation bien camouflée; Guillaume, le prêtre exorciste; Virginie, l’ex-nonne rebelle; Khaled, le restaurateur soufi; Charlie, l’itinérant inuit; Tobi, le Mohawk, chamane à ses heures... Toutes ces voix et d’autres, aussi grandes que nature, se fusionnent pour nous livrer une symphonie poignante qui s’appelle Montréal.  

Ce qu’il reste de moi est l’œuvre d’une grande romancière au sommet de son art.